Para o nosso fim de semana. Sejam felizes sempre, nunca prejudicando ninguém.
Naquele dia sem hora
E sem guia misteriosamente
Um fogo enorme dentro da mão
Que os meninos já mortos
Denunciam a desolação
Das mães que choram
Para sempre a inutilidade do parto.
Todos os frutos perdidos
Caíram podres no chão
Da lama negra e repugnante
Como sinal da fétida injustiça
De muitos homens
Quando lhes falta o pão
Sobre a mesa posta dos inocentes.
É este o retrato horrendo
Que os dias contados
Para sempre refletem
Se teimosamente os corações
Estiverem sempre mortos
Dentro de corpos vivos.
JLR
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